O dia em que me torno irresponsável.

Hoje é aquele dia em que parece que a nossa vida recomeça. O dia em que deixamos de ser (ou, pronto, só suspendemos) responsáveis de tudo, por tudo e para todos. Hoje é o dia em que nos preparamos para nos tornarmos responsáveis apenas por aquilo que queremos: responsáveis pelo descanso, pelas pequenas tarefas caseiras (que ficam sempre em fila de espera até às férias), pela diversão e pelos passeios. No fundo, responsáveis, somente, para com a "boa Vida", por aquilo que nos faz sorrir e relaxar. Responsáveis por fazer acontecer de forma a que, quando chegar ao fim, hajam boas recordações, boas sensações, boas fotos... e muitas boas histórias para contar. Esta é, sem dúvida, uma responsabilidade de valor incalculável: tornar uma trigésima quinta parte de cada ano em algo de tal forma memorável que nos "alimente" no restante 97% do tempo. Hoje é o dia em que as minhas férias começam. O dia em que os sorrisos passam a ser mais verdadeiros e espontâneos, as noites ficam maiores e os dias... se esticam. Hoje é o dia em que dou o último suspiro de alívio para começar a suspirar de ansiedade e a rir com vontade. A partir de hoje sou tudo menos responsável. Serei mesmo irresponsável. Afinal, férias não são dias.... See u. soon

Afinal, é possível...

... ter uma semi sensação de paz em horário laboral. Isto pode acontecer quando estão fora do ambiente de trabalho os factores que largam energia negativa. Ou melhor, energia carregadamente e contagiosamente podre. Uma vez por ano, e por raros dias, consegue-se este estado de alma, meio dormente, de quem não estando de férias (que seria o ideal), não desespera por isso (sempre com a chegada das ditas cujas em mira, claro). E assim, como se fosse o renascer da crença no Pai Natal, ou a prova da existência do monstro de Loch ness, eu acredito que, por aqui, existe uma espécie de felicidade em áurea de sabão. Quase, quase, quase que jurava... Mas eu sei que quem compra os presentes no Natal sou eu, por isso...

Vou ali e já volto!

É... é mesmo assim: vou ali e já volto. Não são férias, mas também não deixam de o ser... E pela forma a que habituei a moldar-me a esta palavra-milagre, bem que posso dizer que vou de férias. A este ponto, já não interessa muito que nem meia dúzia de dias sejam... A este ponto, em que a saturação da minha alma já ultrapassou, largamente, o cansaço do meu corpo e intelecto, apenas o acto de "fugir", dar uma escapadela (está na moda!), por dois ou três dias soa a uma ocasião de deleite inagualável... Abençoada a República e a Democracia que permitiram a introdução deste conceito. Infeliz daquele que não sabe apreciar este recurso abençoado e que nele não vê qualquer vantagem (e eu conheço pessoas assim, por isso não é o mito do Pai Natal).

Também preciso de ir...

Quando não havia, ou não se utilizava banalmente a Internet, e ninguém tinha telemóvel, o facto de alguém ir de férias enquanto nós ficamos na rotina de todo o ano, não parecia tão tormentoso... Depois veio a expansão do telemóvel e começou a mania de se enviar mensagens por tudo e por nada... Nesta altura, as mensagens teimavam em ser todas semelhantes: "vou de férias 15 dias", "vou para o Algarve", "nas próximas semanas estarei fora", "vou para a Tanzânia"... sei lá! O que, juntando meia dúzia, já dava para atormentar a alma... Então, agora, com a utilização da Internet, esta sensação mais parece um rasto de gasóleo, de leito fundo, e um alguém com um isqueiro, alegremente a acenar... Eu também preciso de férias... Eu também quero ir! O que não preciso é de ver em todos os "cantos e esquinas" que algum dos meus amigos ou conhecidos vai entrar de férias amanhã, ou que "só faltam dois dias"! Sempre tive esta... mania... de deixar o melhor para o fim, em quase todas as circunstancias e no que toca a férias, não consigo de deixar de o fazer. Se é para escolher ir primeiro ou depois dos colegas... então vou depois! Porque, mesmo estando arrasada e cansada e não obstante estremeça sempre que alguém está com aquele sorriso de "vou de férias!", muito pior seria vir de férias e ver alguém com aquele sorriso triplamente estúpido de "agora vou eu de férias"! Este é o sorriso que eu adoro fazer... E ainda falta, mas daqui a uns tempos, da testa aos dentes, toda a minha área expressiva vai reluzir com letras gordas:"Agora chegou a minha vez de ir de férias enquanto toda a gente fica a remoer as lembranças..." . Nesta altura sei que valeu a pena o último esforço...

Quando o Mundo gira é para todos!

Estamos no fim do dia, quase fim da semana e já estamos todos cansados... Eu pelo menos, estou. Já estava aqui mais a remexer que a mexer, mais a deambular que a raciocinar, mais a bocejar que a produzir... No fundo (não muito fundo. Um fundo do princípio...) "como quem não quer a coisa", mas quer, ia-me preparando para terminar o dia de trabalho. Mas hoje estou inquieta. Mas que raio... Não consigo parar de pensar que há pessoas que, sem por um instante querer colocar em causa a sua boa índole, agem e estão na vida como se o Mundo girasse só porque elas existem. O Sol nasce porque elas precisam do seu brilho e o resto de nós apenas tira proveito dessa vantagem. Pessoas que se auto anunciam quando querem estar presentes, ignoram naturalmente a existência dos outros quando lhes convém... Há gente, que por melhor coração que tenha, tem esta pouse de senhora do Mundo: realiza-se se estiver presente, é importante porque assim o determina, não interessa porque não lhe convém ou não lhe apetece que interesse... e o resto, todas as outras pessoas, são tropas que marcham ao sabor destas vontades e renúncias... Ficamos assim, inconscientemente passivos, a ceder a caprichos engordando progressivamente e consequentemente o seu ego de "quero, posso e é"! Isto, esta constatação com cheirinho a revolta, é daquele tipo de sentimentos que é muito mais fácil experimentar com a alma do que propriamente exprimi-los em palavras... É algo que se enraíza tanto nas entranhas que para explicá-lo praticamente que teria que ser vomitado. Por isso, nem me atrevo a tentar explicar.

Em busca da Francesinha perdida!

Eu sempre disse que este blog era para disparatar. Até porque, tendo em conta quem o lê, estou mesmo à vontade. E "em busca da Francesinha perdida" parece-me mesmo ser um disparate para se escrever e eis que me sinto catapultar para aqueles blogs que pretendem ser roteiros gastronómicos (acho eu que pretendem), e não passam de um caixote de despejo de fotos do Google e opiniões baseadas em qualquer coisa que não, certamente, conhecimento gastronómico. Mas, acreditando que as informações são verídicas, sempre têm a sua utilidade: normalmente têm o site do restaurante, o preço e a localização. Adiante... no Domingo rumámos ao Porto. Gosto sempre de ir ao Porto! Não só porque nas minhas veias corre sangue Azul (e isso já toda a gente sabe), mas também porque verdadeiramente sinto um místico que ainda não defini e uma boa vibração em relação àquela cidade. E também porque, ir passear com o meu pai para essa cidade, com a qual partilha sérias e profundas memórias, é como encher-lhe o ego. Mais... o nosso próprio ego reluz ao reflectir os seus olhos. Sinceramente, é uma sensação única! Aproveitando e aliando o útil ao agradável, lá fomos procurar a afamada Francesinha à Moda do Porto. Não que nunca tenha comido nenhuma, aliás, acho que já comi esta especialidade tripeira em todos os cantos do país... Mas desta vez estavamos orientados para degustar a verdadeira e a melhor que conseguissemos. Fizemos inclusivé, uma busca pela internet e pesquisámos opiniões por entre os amigos mais "dentro do assunto". Foram indicados alguns sítios, no entanto, por falta de disponibilidade e por uma questão de lógica geográfica, acabámos por procurar "à unha" do pé, um restaurante que servisse Francesinhas em ruas paralelas aos Aliados. Fomos literalmente puxados para um restaurante que até nos parecia típico e que tinha um letreiro que era quase como uma aurea que indicava o climax do que anseavamos: "Francesinha a primeira só no Regaleira. Há 50 anos a servir Francesinhas". Bem... parecia mesmo a resposta às nossas preces! A Tripa à moda do Porto, diz quem comeu, estava uma categoria. A Francesinha... deixava muito, ou melhor, tudo a desejar. Era minúscula. Foi feita, quase de certeza com pão de forma Júnior. Estava fria, o queijo semi derretido e duro, o molho era aguado e pouco, e já sem falar na qualidade dos alimentos, porque nem quero ir por aí. Sem batata frita e sem ovo. Pela módica quantia de 9.50€... É caso para usar uma das minhas expressões de raíz "americanizada": Oh Please... A verdade é que, posteriormente fui à net e, segundo reza a história da Francesinha à Moda do Porto, há meio século atrás quando um emigrante Francês decidiu estabelecer-se em Portugal inventou esta iguaria numa tentativa de aliar numa refeição o lanche e o almoço. Saiu a Francesinha, que justifica o seu nome na cultura do seu progenitor. E não é que este emigrante era dono de parte da então cervejaria Regaleira?!?! Pena que não souberam aproveitar nem receita, nem a fama e tão pouco o título... "Deus dá nozes a quem não tem dentes"...

De que côr são os meus olhos?

E, depois de ter chegado atrasada, ainda passei dez minutos em frente aos espelho a tentar perceber de que cor são os meus olhos. É dificil perceber, mas... sei que no Inverno, por estas bandas, são Castanhos Escuros. Também sei que, quando me aproximo do mar, em tempos quentes e relaxada, podem surpreender-me esverdeados. Mas hoje... não sei. Levei tempo para perceber e, efectivamente, não juro. Mas acho-os... cinzentos?!?!?

As façanhas da façanha...

E, perguntam vocês: mas o que é que ela quer dizer com isto? E eu respondo: nada... e tudo. Só acho que, chegam momentos na vida em que toda a gente deveria considerar: "e se... a façanha tivesse façanhas? Estaria preparado?". Think about it.

Pensamento do dia... ou, talvez, da época!

Viva o Sol!!! E o calor. E os dias grandes. E o aroma a flores pelo ar. E os passeios de bicicleta, as caminhadas, os piqueniques e os biquinis!!!! Desculpem... mas estava aqui tudo enclausurado...

Desculpem, mas... don´t care about you anymore.

Hoje, apetece-me subir àquela montanha verde, envolvida em nevoeiro, abrir bem os braços e, enquanto saboreio o leve raiar do sol nos olhos, "gritar aos sete ventos": pessoas!!!! Acabou-se a festa! Não há mais oportunidades, não há mais "descontos" por fases más e não há mais m... nenhuma. A partir deste instante, não quero saber mais! É fundamental que acrescente, que se deve entender que "pessoas" é uma palavra banal que apliquei no plural para não estar a enumerar o nome daqueles a quem queria dirigir, efectivamente, este meu berro pelo descanso de alma, que bem ando a precisar. Há pessoas na minha vida, no meu "ciclo", como lhe chamam uns, ou "círculo", ou "ambiente", ou seja o que for, que ultrapassaram, definitivamente, as marcas. E tenho consciência, o que é pior, que essas minhas marcas que normalmente coloco para que não sejam violados os meus interesses, costumam estar muito mais atrás, muito mais definidas e muito mais rigorosas. Mas para alguns, aliviei a rigidez, debandei a marcação e fiz-me esquecida dos traços... E ainda assim... foram extrapoladas! No meu entender, para mim, que sou uma pessoa fria, é difícil ultrapassar este tipo de situações que eu própria provoco: alterei os meus parâmetros de exigência por certas pessoas, permiti, por isso, excepções, privilegiando determinados seres e… fui enganada, pisada e desfavorecida. O que vale é que eu raramente me permito a isto e portanto, estes desenrolares são mitos. Uma coisa é certa: “Eu não gosto de pessoas”. E a culpa nem se quer é minha! Como pode? Já não se pode confiar, conhecer, dar a conhecer, gostar de alguém. E por isso, às vezes penso que a minha antipatia e aversão a pessoas que não conheço tem mesmo várias e fortes razões de ser, no meu ser.

Pensamento do dia..

Esta é uma idéia que já me vem assombrando há algum tempo. Nos últimos anos teima em ser... violentamente persistente. Tenho as minhas teorias para o justificarem, mas são "apenas" linhas vincadas da minha realidade, escritas a tinta de caneta permanente e que me sublinham um facto que eu já sabia: as borrachas para tinta não resultam; ou, no máximo consegues retirar a tinta e deixar uma visível nódoa, ou, acaba-se mesmo por rasgar o papel. Enfim... o que eu penso é que... os fins de semana deveriam ser de três dias e portanto, as Segundas-feira deveriam ser abolidas do calendário de trabalho. Acho mesmo que conseguiriamos, desta forma, das um pulo significativo na produção nacional. Parece antagónico mas... não trabalhariamos, nós, com mais satisfação?!! Eu.. sem dúvida.

Café "extra-biológico"

Farta de lamuriar, com pouco tempo, muito desgaste e, palavra de honra, sem ponta de inspiração, deixei de aqui pingar tinta… Mas hoje… apeteceu-me mesmo! Já deixei muitos vícios para trás. Palavra! Quem me conhece sabe que sim, sabe o que me custou e sabe que consegui. Fora essas duas grandes vitórias, há um vício, supostamente dos mais fáceis de largar, que eu não consigo afastar: o café! Pois é… o café. Não sei se é mais pelo sabor (no verdadeiro sentido da palavra, porque eu nem se quer coloco açúcar, pelo simples prazer do autêntico paladar a café), se é pelo aroma.. se pelo vício… mas a hora do café é algo que não abdico. E fico ansiosa se não cumpro. Então, estava eu em mais um dos meus momentos de cafeína, com colegas de trabalho e camaradas da chávena, quando um deles, a título de curiosidade, informou que o café mais caro do mundo é produzido através de excrementos de um bicho “comedor” de grãos de café… Imaginem a minha figura: capturei instintivamente o líquido na boca sem o deixar descer para a garganta e, sem conseguir evitar um escorrido castanho, babei um grunhido: “desculpe?!”. Assim é. Ora, o "Kopi Luwak" é, segundo o site do "Mundo Internacional Lusófono", o café mais caro do mundo e é, de acordo com o que apuram, realizado com os excrementos do Luwak, um bicho parecido com uma doninha e que come os grãos.. por hobbie, acho eu. O produto fermenta levemente no estômago do animal asiático e depois é expelido, conseguindo-se, assim, um trago achocolatado no café... Como é fácil de perceber o motivo, só se consegue cerca de 100kg de produção por mês, o que, juntando ao facto de ser achocolatado, faz dele o café mais caro do mundo. "Kopi" é a palavra indonésia para café e "Luwak" é o nome do bicho escravizado pelo meu vício. Continuo a gostar de café, mas acho que passo esta experiência. Apesar disso, desmistifiquei logo o horror que senti, quando consultei o site e apreciei (com deleite) o logotipo de marketing da "coisa". Acho que vale a pena o pulo por este site, só pela imagem de marca: http://movv.org/2006/08/29/kopi-luwak-o-cafe-mais-caro-do-mundo-e-retirado-da-merda-de-um-bicho/